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 Buenos Aires Argentina.

La ilusión se hace realidad cuando el corazón llora, y es doblemente herido. Llora por lo que no será y por todo lo vivido. Nace y se muere a cada latido. Sube a las alturas y se tropieza sin piedad a lo más hondo del ser. El mundo, el irreal, sigue a su tiempo , que por lo menos el también lo entiende . Se sincronizan. Y de este lado yo. Donde no soy eso, donde no soy nada . Oscuridad y vacío. Y toda la separación irreal del ser. Que injusto mundo y yo que ingenuamente miro tus hojas y busco tus rayos, hoy me dejas a un lado.

 

 

 

 

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